- Elle -
Presque tous les mercredis soir, je la croise. Elle monte dans le métro, même station, même heure, même porte. Comme moi. Elle s'assied, dans le sens de la marche, si possible côté couloir. Je la suis des yeux, un peu, et parfois, nos regards se croisent. Je la trouve belle, avec ses yeux noisette, ses longs cheveux roux, ses tâches de rousseur. C'est le genre de fille à qui j'aurais aimé ressembler. Elle ne bouge pas, reste assise droite sur le fauteuil. J'imagine qu'elle rêve. J'essaie de deviner sa vie, son prénom, son âge, sa voix. Je ne sais pas trop pourquoi. Ca m'occupe. Les hommes la regardent aussi, je ne crois pas qu'elle les voit. Elle prend son sac, et descend l'arrêt avant le mien, et chaque fois, juste avant de franchir la porte elle défait sa queue de cheval. Et elle part. Je l'oublie alors et reprends le cours de ma vie.
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