La boîte
Je suis dans la boîte en bois et j'ai froid. Pas la place de bouger les doigts. Pas d'air pour respirer l'espace qui se resserre. Suffocation. Je griffe les parois à m'en briser les ongles. Je cogne, je crie. Angoisse rampante autour du coeur. Oppression des sens, l'esprit tournoie. Larmes grises, poussière sur la peau. Broie du noir. Folie creusée dans la tombe. Ouvrir les yeux, fermer le cercueil.
droits d'auteur réservés
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